pétales

                        La proche fin de l'été laisse sur la terre du jardin quelques pétales de roses rouges. Une main blanche les froisse et garde à l'extrémité des doigts des traces de leur sang.

           C'est le soir et la silhouette de celle qui se penche se découpe sur le ciel encore pâle. Je la regarde, pensif, me demandant si, demain, elle refleurira après les premiers frissons frileux du matin, si elle s'épanouira pour une journée encore.

            Demain est au coeur de la nuit;  les heures tombent comme les pétales de la rose, cueillie il y q quelques jours, tombent sur le napperon.

              J'attends qu'elle rentre.

                                                               D. Varin