Il dort
Il dort. Simplement couvert jusqu'aux hanches d'un drap bleu ciel. Elle le regarde, assise auprès de lui, sur le bord du lit. La chambre est plongée dans une demi obscurité; seule une lampe de chevet diffuse une faible lumière.
Il dort, sa tête repose sur son bras droit et il tourne le dos à sa compagne. Ses muscles se gonflent doucement au rythme de sa respiration lente. La lumière souligne cette musculature puissante et souple comme ses ondulations qui courent à la surface de la mer. Elle le regarde. Quel lien entre ce corps reposé, distant, solitaire et celui qui l'aimait il y a si peu de temps? Quel lien maintenant entre elle qui le contemple et lui qui l'a oubliée, lové au creux de lui-même, absent et pourtant si chaud encore de l'amour partagé? Elle le regarde. Elle ne sait où est ce grand corps. Navire échoué sur les rives d'un monde inconnu. Sur quel chemin a-t-il emporté ses rêves? Sur quelle île est-il perdu? Caché? Va-t-il revenir vers elle?
Il se déplie et se met sur le dos; son torse qui se soulève et s'abaisse lentement contenait avec peine tout à l'heure, il y a des siècles, les battements affolés de son coeur.
Elle voudrait le caresser, le réveiller mais se retient de poser la main sur lui.
Elle n'arrive pas à dormir, elle ne dormira pas cette nuit.
Il ronfle décidément trop fort.
D. Varin